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6 LUGLIO 2007/6 LUGLIO 2008

Un anno di vita...
un anno che ha visto nascere e crescere
rapporti di amicizia e stima.
Questa è la vera poesia!!
L'unione della gente che scrive la vita
con il vernacolo che gli appartiene
e di calore umano che sono simbolo di crescita
perchè questa non sia solo la voce
di ogni singolo individuo
ma la "Sinfonia" della speranza
che sa unire popoli e genti
Questa è...poesia!!

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venerdì, 23 ottobre 2009

♦♦ poesia pugliese, poesia salentina ♦♦



♦♦ ♦♦


Albero di ulivo secolare del Salento. Pensate, ha una circonferenza di 14 metri.

 

 

FATIE TI NUEMBRE

 

 

Sparanu li cacciaturi intra lli chisure

mature ti ulie e suturi.

Cantanu cu nno chianginu li agnuni,

riccogghinu ulie cu ttantu tulore.

Ferve lu sangu intra lli vene a cci tene sti pene.

Lu cielu ete trubbu sta simana,

la simana ti li fiuri,

la simana ca zzaccamu lu rosariu ti ciline e ugghialore,

la simana ca sci ete mortu no bbae fore.

Jata a cci campa pruitutu

fore mai ete sciutu,

cu llu friddu a ccumbattutu,

lu ‘ndore ti l’ogghiu nou mai ‘ssaggiatu.

Pacienzia, simu nati cu ffatiamu fore,

potessere cu ppassu lu trainu ti la furtuna e ccu nni nchiana.

Passa nu picuraru a llu luntanu

addhru mistieri tisgrazziatu,

si cunzuma totte li staggiuni

sprenge e nno ssi mmende.

Ritimu a llu sole cquandu si ‘mpaccia,

ritimu e sciamu ‘nnanzi ruzzulandu

tantu fra ddo misi spiccia sta spurtuna.

 

 

 

 

 

LAVORI A NOVEMBRE

 

Spara il cacciatore nell’uliveto,

 maturo di olive e sudori.

Cantano per non piangere i figli giovani,

raccogliendo olive dispiaciuti.

Bolle il sangue nelle vene a chi consuma queste pene.

Il cielo è grigio questa settimana,

la settimana dei crisantemi,

la settimana che da il via alla raccolta delle olive

la settimana dei defunti.

Beato chi è ricco,

non conosce il sacrificio della campagna,

non ha mai sentito il gelo impadronirsi delle sue ossa,

non ha mai assaporato il profumo giovane dell’olio.

Pazienza, siamo nati per la campagna,

speriamo che passi presto la fortuna e ci carichi sul suo carro.

Passa lontano un pastore il suo gregge lo segue,

conosce tutte le stagioni ma fa finta di niente,

mestiere non invidiato il suo.

Sorridiamo al tiepido sole quando buca le nuvole,

sorridiamo brontolando pensando che tra due mesi sarà finita.



Scritto da: localo
alle ore 10:40 | link | commenti




venerdì, 25 settembre 2009

♦♦ poesia pugliese ♦♦



♦♦ ♦♦




SURDATI

 

Sole e jentu

e cc’è jentu!

Si corcanu l’arbuli

e lli cristiani,

sotta  lla sprenta.

Oscie porta jentu

ete la staggione?

Cquantu jentu,

cquantu palore

picca sustanza.

Sti randi surdati ti cartone,

penszanu ca no mmorinu mai.

Stamu a lla fine?

 

 

 

 

AMMIRAGLI

 

Sole e vento

e che razza di vento!

Si piegano gli alberi,

pure gli uomini,

grande è la spinta.

Oggi impera il vento

è la stagione?

Quanto vento

quante inutili parole

vuote nei pensieri.

Questi grandiosi ammiragli senza ciurma

si credono immortali.

Arriverà la fine?



Scritto da: localo
alle ore 10:31 | link | commenti (1)




martedì, 22 settembre 2009

♦♦ ♦♦



♦♦ 'A ggelosia ♦♦


Quanno aritorno stracco da l’ufficio
nun ce sta vorta che me lassi ‘n pace,
dichi: - Te vedo carmo come ‘n micio,
che m’annisconni, occhi da rapace? -

- Le liti cor capoccia - t’arisponno
- ‘gni ggiorno me scassa le cervella. -
e cerco de annà via a la chetichella
prima che lei principi er finimonno.

- Brutta carogna, tu me fai cornuta!
Ciai ‘na faccia corma de boraggine,
quasi volessi annisconne ‘na fottuta! -
e ggiù sproloqui che nun cianno fine.

- Caterì, si vôi te porto qui ‘na machina
de raggi gamma così che l’ispezzione
la fai scrutanno pe’ ogni direzzione,
tra le mutanne e dereto de la schina! –

Mannaggia a ‘sta ggelosia ‘nvadente!
Si de rompe l’attributi nun la pianta,
giuro che ner letto me darò perdente …
e de quer coso je lasserò er rimpianto!



Scritto da: grisby6043
alle ore 19:22 | link | commenti




mercoledì, 16 settembre 2009

♦♦ poesia napoletana ♦♦



♦♦ Non è tutta colpa mia ♦♦




Si ll'uocchje tuoie mannassero 'e riflessi
verde e celeste 'e ll'uocchie 'e sti figliole
o lamp' 'e luce da 'e capill' 'e seta;
si ll'uocchie tuoie facessero 'e prumesse
ca fanno ll'uocchie nire 'e sti guaglione

 giuro, nun guardarria sultant' a lloro...


Si 'e ffigliole nun fossero matasse
'e zucchero filato;  nun tenessero
zezzélle àvete e toste, panze asciutte
e cosce longhe comme a fenicotteri
quasi musica 'a sott' 'e minigonne

 giuro,  nun guardarria sultant' a lloro...


Manco si fosse monaco o eremita
i' putarria scanzà ciérti penziéri...
Si tu jisse in palestra duje, tre mise
si te mettisse 'e tacchi e arravugliata
'a na nube 'e chanel, tu mme 'mbriacasse

giuro ca guardarria sultanto a tté



traduzione

se i tuoi occhi mandassero i riflessi / verdi e blu degli occhi di queste ragazze / o lampi di luce dai capelli di seta /  se gli occhi tuoi facessero le promesse / che fanno gli occhi neri di queste ragazze / giuro che non guarderei loro soltanto...

se le ragazze non fossero matasse / di zucchero filato; non avessero / seni alti e sodi, pance piatte / e le gambe lunghe dei fenicotteri / quasi musica uscita dalle minigonne / giuro che non guarderei loro soltanto...

nemmeno se fossi monaco o eremita / io potrei evitare certi pensieri... / se tu andassi in palestra per due tre mesi / se calzassi tacchi a spillo e avvolta / in una nube di chanel tu mi inebriassi / giuro: guarderei solo te.



Scritto da: Temporalestivo
alle ore 19:21 | link | commenti




martedì, 15 settembre 2009

♦♦ poesia pugliese, poesia salentina ♦♦



♦♦ ♦♦


Pompu stradina con ulivi secolari

 

FURESE

 

Nù furese stà mmore,

nu focu ti rabbu ca si stuta.

Pi ffurtuna sotta lu fucalire rrumane nu picca ti roscia.

Ete n’arbulu ti ulìa curcatu a mmienzu a ffore,

ca face ti scquagghia lu core.

Li ulìe catinu, lassanu li cime spizzate,

li fugghiazze, secutanu ddhrà strata.

Chiangimu? Forse.

Intra lla chisura ti lu mele  td’oru,

a llu luntanu si ete n’ombra.

L’urtimu salutu ti lu furese

a tanti sacrifici.

 

 

CONTADINO


Un contadino  sta morendo,
come un umile fuoco si spegne.
Là, nel camino,  per fortuna rimane
un po’ di brace.

E' come un ulivo piegato nel sentiero di campagna
che fa piangere di pena.
Olive che cadono dai rami dal tronco ferito,

foglie appassite le seguono.
Piangi?...Forse.

 Nel grande oliveto dal miele d’oro,
in fondo, un’ombra,

 l’ultimo saluto a tanti sacrifici.



Scritto da: localo
alle ore 08:32 | link | commenti




mercoledì, 09 settembre 2009

♦♦ poesia pugliese, poesia salentina ♦♦



♦♦ ♦♦


 

 

 

FACCE TOSTA

 

Cresce la facce tosta, intra llu paese mia,

vae a ‘nnanzi comu ‘narbulu ti prima fiuritura.

Tante promesse, ‘nuddhrà mmantinuta,

sulu chiacchere e chiacchere,

totte rricgalate.

La facce tosta, osce conta tice na cosa,

a llu crài poi ‘ndi face n’addhrà.

Pensza e ddice senza scornu,

si pigghia pi fessa sulu stessu e,

comu lu ciucciu  tira a ‘nnanzi,

purtantu la cane a passeggiu ripa a mmare.

Principi sani, ‘ndabbimu tanti,

ete lu cirieddhrù ti sci cumanda,

ti la prima facce tosta paisana,

ca sè cquastatu.

Lu tiempu passa cquetu e bbiatu,

intra stù paese tebbule e fasu,

a mmanu a cquattru scursuni surdi,

cu lli facci toste sempre cchiù toste,

cu lla ragione, ca ete sempre la loru.

Nui cquardamu, cuntamu, facimu...........anche sè,

lu primu paisanu mia,

cu ddhrà facce tosta ca tene,

tice ca facimu sulu tannu.

Si, nui facimu e, spittamu suspirandu,

cquandu hole rria, lu sonu ti la campana.

 

 

FACCIA DA BRONZO


Cresce il viso tosto e vispo,

nel mio paesello,

come un albero giovane e forte,

alla prima fioritura.

Tante promesse, presto dimenticate,

chiacchiere e falsità, sempre pronte, sempre regalate.

La faccia tosta parla,

un giorno dice: farò questo, farò quello, farò quell’altro,

tranquilli, farà esattamente il contrario.

Pensa e parla senza pudore, senza vergogna,

non sa che si prende in giro da solo.

Ragliando come un asino tira dritto, per la sua strada,

accompagnato da pochi intimi e dal suo fedele cane nelle serate afose.

Eppure, principi sani, noi ne abbiamo tanti,

solo, la testa del capo fila,  tarlata e rosicchiata,

non s’é né accorge.

Incurante di tutto il tempo passa,

scorgendo un paese debole, dall’apparenze false,

momentaneamente prigioniero di bisce sorde,

dalla faccia dura come la pietra color del bronzo.

Intanto noi guardiamo, a mala pena parliamo,

di sicuro qualcosa facciamo…………..anche sè,

il primo cittadino, la prima faccia di bronzo, impegnato altrove,

 ci osserva inutili e dannosi.

Si, noi facciamo e,

sospirando aspettiamo la melodia della campana.



Scritto da: localo
alle ore 11:08 | link | commenti




giovedì, 03 settembre 2009

♦♦ poesia pugliese, poesia salentina ♦♦



♦♦ ♦♦


.

.

CRISTIANI TI GALATUNE

 

Cu ttieni nu paese unitu,

senza la forza e la tirannia,

cu ‘ncocchi cristiani e cose,

ca ritinu e scherzanu,

non ete cosa pi tutti.

Cu llu squarti,

minandu lardi ti la matina a lla sera,

cu tti mangi puru l’istìceddrà,

ete la motda nòa.

Ssittatu a lla finescìa,

escìu pupi fuscire,

cumandati a bacchetta, comu cani a lli pecure,

intra stù paese ecchiu è riveritu.

Li facci toste ca teninu, pane nostru cquotitianu,

fommicanu palore.

Palore, ca no tti li scerri,

anche sé, sci li tisce oramai ete fumu,

comu fumu sò lli cani ca lu secutanu,

ma nienzi sontu e cu llu nienzi si bbinchianu.

Li ‘mbrogghe giornaliere,

li pinsieri loru, la ‘ngordizzia ca portanu sobbra,

‘mboggicanu puru, lu cautu t’agostu.

Chiacchere cuntate comu fatti veri,

sci rite, sci si ‘mbrazza, seggie hacanti, sci face hali, rusciti e lumini ddumati ca facinu numeru,

mentre cala la mutura.

A llu luntanu, cristiani ti rabbu, ma sempre ti Galatune,

citti, citti, ca spettanu, fatiandu comu api.

Trasendu ti l’arcu, cu bbai a lla cumune,

ti ene ti core cu ddummandi a stì case ‘ntiche,

sé onu istu mai,

maschere, cchiù mascherate ti cqueste,

ca a llu bisognu loru, sontu amici,

a llu bisognu nosciu, mendule ‘ncanniddhràte.

 

 

UOMINI A GALATONE

 

Unire un paese, una comunità e non occuparla,

predarla, abbandonarla,
in
uno spazio di uomini e cose,
felici nel loro  tragitto,

non è cosa da tutti.
Tagliarlo senza sosta,

riempiendo le strade di chiacchiere,
in un via vai sempre più frenetico è,

un nuovo modo di essere.

Guardo seduto alla finestra,
uomini che  fuggono,

che stanno al comando, come statue senza tempo,
in questo paese dell’antico Salento.
I loro visi, odiati e amati della nostra quotidianità,

sputano parole.
Parole che lasciano il segno,

facendo dimenticare in fretta l’uomo parlante,
i suoi fidi scudieri,
le pallide  gesta,
il nulla, il grande nulla di cui si onorano.
Gli inganni fatti a viva voce
la fede perduta nel buio,

miraggio della carne,

del sangue, nei sogni,
nelle serate sfrontate  d’agosto.
Di guerre raccontate e mai vissute,
sorrisi, abbracci, sedie vuote, noia, musica, candele accese a far numero,
 il crepuscolo dell’ ultimo silenzio.

Poi le persone di buona volontà di Galatone,

in silenzio, in umile attesa, operose api.
Dall’ arco,

entrare e guardare sugli annali, o chiedere alle mura,
di
queste maschere cosí configurate,
a giorni mandorli fioriti,
a giorni
frutti bacati e vuoti.



Scritto da: localo
alle ore 11:29 | link | commenti




venerdì, 14 agosto 2009

♦♦ poesia napoletana ♦♦



♦♦ SI FOSSE AIERE ♦♦


SI FOSSE AIERE


Si fosse aiere

tu stisse ‘mbraccia a ‘mme

e te vasasse ancora

sentenne stì suspire

e me perdess dint’all’uocchie tuie

...‘ddoie stelle

ca lucene d’ammore

 

ma nun’è aiere

e tu nun si dda mia

a notte è nera

a luna s’annasconne

e ‘a luce e ‘ll’uocchie tuie

nun è pe ‘mme

 

pecchè te cerco

perché te stò pensanne?

Forse sarrà nù sbaglio

forse è ‘a malinconie?

E’ ammore

che nun me fa campà

che me distrugge ‘a vita

senz ‘e te...


Ma tu a cchì pienze?

Nun siente ‘a morte ‘ncore

comme ‘a ‘mme?

Vuò bbene a nato

e cchillo nun te penza?

E chest’è ammore

Piccerella mia…

‘o ‘ffuoco che t’abbrucia dint’e ‘vvene

‘o ggelo che t’accire dint’’o core

 

Si fosse aiere

te tenesse ‘a mane

te parlasse chiane

pe’ t’asciuttà stì lacreme d’ammore

e ppo’...

muresse nate ‘cciente vote

pe te vedè felice…

 

Ma nun è aiere

e io... nun ce stò cchiù…!


Mario CORALLUZZO - © Copyright 2009 - 'A TERRA MIA - Poesie Dialettali



Scritto da: comunicatoripa
alle ore 10:06 | link | commenti




giovedì, 13 agosto 2009

♦♦ poesia romanesca ♦♦



♦♦ ♦♦



Mentre che li pensieri


impastati de sole


aranciato de tramonto


s'accasciaveno alle ore


der rifiuto,


Su e labbra


ciancicavo n' soriso


Ruida parvenza de forza


e cor broncio


faceva apparì


sordati dipinti de avorio.


Cercavo li fiori su a strada mia,


e l'occhi


scoreveno trasparenti come de vetro,


c'aspettaveno ammiccanti


le ore che mancaveno all'alba.


Dentro de me c'ho la mappa


de tutte le strade ch'o passato,


de dove me so perso e poi aritrovato,


de tutte le strade mie


e de quelle sfuggite,


de quanno vedo e vivo


sui percorsi


che me so stati dati.


-------------


traduz del libro VERSI ROMANI DI IRENE SPARAGNA ed. STRAVAGARIO




Scritto da: sangervasio
alle ore 17:52 | link | commenti




domenica, 12 luglio 2009

♦♦ ♦♦



♦♦ ♦♦


BUONE VACANZE A TUTTI

‘Na sera ti cqueste

 

‘Na sera ti cqueste,

truamu lu tiempu cu bbinimu,

a lla ‘mpete oa ‘ncaddhrù,

 imu bbinire.

Cquandu lu jentu sé ccurcatu,

lu sole si ‘ndè sciutu,

lu mare se riggittatu,

nui rriamu.

Itimu li petre ti rripa a mmare,

‘lluminate ti li linterne e ddi la luna,

cristiani unu ti nanzi a l’addhrù ca si sprenginu,

 st’aria scarficiata e ddi ogghiu frittu ‘mprofumata.

Ritrattu difficile cu ddisigni,

ma lu iti ognè ssera ti state.

Ni ccumpagna la pressa, lu cautu, l’ansia, li suturi.

Sicutamu li nduri,

ni scirramu,

ti tutti li tispiaceri.

 

 

Una di queste sere

 

Una di queste sere,

resterà del tempo per venire,

a piedi o con la macchina arriveremo.

Quando il vento si sarà addormentato,

il sole allontanato,

il mare disteso,

noi staremo là.

Rivedremo le pietre del mare illuminate dalle luci e dalla luna,

cuori in fila a passeggiare,

l’aria riscaldata e profumata dalle fritture.

Momenti impossibili da fotografare,

li puoi solo immortalare nella memoria,

delle innumerevoli sere d’estate.

Ci accompagna spesso la fretta, il caldo, l’ansia,

il sudore.

Inseguiamo l’istinto,

dimenticando in fretta ogni dispiacere.



Scritto da: localo
alle ore 10:38 | link | commenti (1)