1° INCONTRO DEDICATO ALLE CULTURE  CHE SI SNODANO TRA I SENTIERI D’ITALIA

L’Associazione culturale “Il Faro”, ha organizzato per la giornata di Sabato 11 luglio 2009, il primo incontro tra poeti e scrittori dialettali. La nostra associazione, sarà ospitata dall’agriturismo “Locanda Merlone” di Acquasparta, in provincia di Terni, nel cuore d’Italia e immerso nelle verdi colline umbre.

Un momento di aggregazione e di scambio culturale, per  tenere uniti e rivalutare i nostri dialetti  e un  incontro/confronto con la poesia in lingua italiana

PROGRAMMA

-         arrivo alla Locanda Merlone nella mattinata di sabato.

-         Aperitivo di benvenuto offerto dall’Associazione “Il Faro”.

-         Momento di incontro e saluti e, per chi vorrà usufruire della struttura messa a disposizione dalla Locanda Merlone, potrà crogiolarsi al sole o ritemprarsi con un tuffo in piscina.

-         Buffet previsto per le ore 13.00

-         Relax a bordo piscina.

-         Pomeriggio  dedicato alla lettura, alla presentazione delle varie iniziative, per l’anno in corso ed il successivo (si accettano proposte!)

QUOTA DI PARTECIPAZIONE (Compreso pranzo a buffet) € 25,00

Per chi vorrà trattenersi, è prevista cena, serata con musica dal vivo ed eventuale  pernottamento, il tutto ad un prezzo esclusivo per la nostra associazione.

-         Cena (a menù fisso tipico Umbro) € 30,00 a persona

-         Pernottamento e prima colazione € 60,00 a camera (posti limitati)

LA PARTECIPAZIONE E’ APERTA A TUTTI

PRENOTAZIONE OBBLIGATORIA

A CONFERMA DELLA PRENOTAZIONE  DOVRA’ ESSERE VERSATO UN IMPORTO PARI AL  50% DEL TOTALE  A: Daniela Moreschini –  Via del Peperino, 3 – 00158 Roma – c/c postale N° 33654690 intestato a Daniela Moreschini

Vi aspettiamo!!!

N. B.: L’incontro avrà luogo al raggiungimento di un numero minimo di partecipanti. In caso di annullamento sarà rimborsata la quota versata.

                                                                                                                                                   Il Presidente

Daniela Moreschini

‘NCATINATI

Sé cquagghiata l’aria sta sera,

lu ‘ndore ti li tumi picca si sente,

pezzicanu rraggiati li zzinzali.

Nonu pigghiati tutti, comu pisci intra lla rete.

Scì ddisegna e scì scancella,

scì sona la campana,

scì sente lu sonu, ma, no llu capesce.

Na manu ca nno si ete tocca tuttu,

’nconza e sconza piatticeddhrì,

la gente, basta ca mangia e ddorme.

Sulu la fame po’ spizzare sti catene,

ddiscitare li cuscenze,

aprire strate nòe.

Lu sonu ti lu fierru no n’è luntanu,

moti si l’onu scirratu,

moti no ll’onu mai ‘ntisu.

‘Mprima, ‘mprima, ni scutulamu li piccati,

trùamu sempre cu bbinimu cumpissati.

No bbi scirrati ca cquandu murimu,

cquiddhrù ca imu fattu, lassamu.

PULITICA

Simu capaci cu ccangiamu camisa ti la sera a lla matina,

imu piersu totta  la pulitica.

No ssi ‘ndi cura cchiui ciucheddhrì,

cquiddhrù ca ticimu oscè, no n’ete crai,

 tutti teninu raggione, tutti caminanu cu llu giustu.

Ni pigghianu pi ‘mbriachi,

ni ritinu, ni strenginu la manu, ni cattanu lu mieru e,  

‘mprumettinu, ‘mprumettinu e s’impegnanu………..

Nienzi addhrù.

Pare ca ni facinu nu favore

sulu ca no lli capimu.

Votamuli sti briganti,

votamuli finchè no ssi ‘ndi bbinchianu,

tamu mmangiare a sti porci,

certu, finchè campanu.

LU ‘MBUTU

Stamu tutti intra nnu ‘mbutu sttrittu a ‘ncanna,

cusi pare, ca sci capesce tice.

Sci tice ca ha bbintu, sci tice ca no nà ppiersu, sci tice ca è bbissutu paru.

Pi llu presciu osciu, pigghiabbe ti sobbra sti manu stracche,

nu ranzulu, cu bbi ssucati li suturi.

Ui, ca no ttimiti nienti, ne su lla facce ti la terra,

 ne su nna barca a mmienzu a mmare.

Ui, ca bbi sintiti cchiù forti ti li briganti,

 ma bbi pprisintati comu santi.

Caminati  li stesse strate noscie,

ma a llu contrariu ti comu ulimme nui.

Comu api  pacce, già sta bbi zzaccati ccutulare,

cu bbititi comu mugghiu bbi putiti ccunzare.

A cci ha fattu mangiate,

a cci ha  ccunzatu serate,

a cci ha prumessu li fate comu spose,

li cose pare, ca stonu ‘ncora scunzate.

Sto tranquillu, passata la festa, passatu lu Santu,

tutti ‘ntorna bbi scirrati,

ti li fate, ti li mangiate, ti li serate, ti li llione,  ti li strate, ti l’arbuli,  ti li ‘mbuti.

Stamu tutti, intra nnu ‘mbutu sttrittu a ‘ncanna,

 ca sta ni ‘ndi porta a llu ‘mpiernu.

L’IMBUTO

Stiamo tutti in un imbuto con il collo stretto,

cosi deduce il saggio.

Chi paventa la vittoria,  chi dice non ho perso, chi abbiamo pareggiato.

Per la vostra gioia, prendete dalla mie stanche mani,

un lenzuolo, asciugatevi la fronte.

Voi, intrepidi, non conoscete la paura delle bugie,

ne, del mare in tempesta.

Voi, che vestite da pirati, ma vi porgete come santi.

Camminiamo per le stesse vie, ma in direzioni opposte.

Operosi come api impazzite,

siete alla ricerca del vostro alveare.

Per chi ha regalato cene, serate culturali?, fate azzurre da sposare,

le cose, sono ancora da sistemare.

Sono tranquillo, passata la festa, dimentichiamo subito il Santo,

le fate, le cene, la “cultura”, gli alberi, la legna, le strade, l’imbuti.

Stiamo tutti all’interno di un imbuto,

 che ci porterà all’inferno

TISCURSI

Roffulu ti tiscursi,

paraguni, ti totte li manere.

‘N’c’è scì rita, scì conta cittu, cittu, 

scì sente, ma no rrisponde pi nnienti.

Ete na festa, comu cquandu stà tti spusi,

pi mmoti paisani cqueste sò rrandi occasiuni.

Scì sta ppaga lu tebbitu, scì sta ffirma ca poi l’ha pacgare,

strate ca si ‘ncrocianu, mmara a nnui ca l’imu cchiangire.

Escìu trubbu, ddhrò mente lu sole, trubbu e gnuru,

pi cquistu e mugghiù cu nno ‘ndi cuntamu.

Puru ca ritandu, tici comu la pienszi, sciucheddhrì ti tàe retta,

anche sé, sti ggiurni, tutti la penszanu comu a tte.

Cquandu trasimu cu vvotamu,

parimu  figghi ti la cungrega ti l’Addolorata,

cqueddhrì ca vonu cu llu capucciu a ‘ncapu,

ca citti e cqueti a  prucissione vonu e lla croce portanu.

Hulamu, su stu rrumatu ca sta nni ‘mboggica,

comu ‘n’acquilone ca sta cate.

Passanu, li palore stì ggiurni, comu briganti scappati ti lu carciru,

palore ecchie e stracche, ca no ttròanu rriposu.

So mmorti li pinszieri intra lli case,

onu pricatu li bbandiere a mmienzu lli strate.

Pare, ca mancu intra lla chiesa, li prieti campanu a llu sicuru.

COMUNE DI ARICCIA (RM).

La commissione esaminatrice della seconda edizione del Premio Letterario Internazionale Castelli, magico mondo di pietra..., riunita in data 5 aprile 2009, dopo attento esame delle opere pervenute ha decretato le poesie vincitrici e finaliste.

Diamo appuntamento a tutti i partecipanti per sabato 16 maggio, alle ore 18:00, presso il teatro comunale di Ariccia (RM) Gian Lorenzo Bernini, già San Nicola, dove avrà luogo la cerimonia di premiazione delle poesie vincitrici e finaliste.

Poesie vincitrici:

Poesia in vernacolo:

- “FURCIGNANU” di Salvatore Calò,

Galatone (LE).

FURCIGNANU

Lu castieddhrù,

a sciroccu ti lu paese,

tène tantanni e stàe ‘bbandunatu,

li cuzzetti sò ‘ncarizzati,

ti lu sole, ti l’accqua, ti lu jentu.

Sulu,

no ttène cumpagni ca si ssimegghianu,

cquandu lu iti ti chìange lu core,

ecchiu surdatu ca  stà mmore.

N’tornu, n’tornu, mundizza mmuntunata,

cuzzetti nòi, scrasce ‘ntiche.

Scrasce jerdi ca crescìnu,

a mmienzu a sti scursuni ‘mpannati,

stisi, ggiru, ggiru, a stà ecchia petra.

Ddhrì tò cambare cà tène,

chène ti ringatele e ppròule mmuntunata,

spettànu a llu scuru na manu lluminata.

Cambare cà onu istu tantu,

 spitterranu ti ricordi,

 pi l’anni ca teninu,

nò n’eranu stare cusì mminate.

Cquandu trasi sienti lu ‘ndore ti li chìanti e ddi l’amore,

ti tante llìone ddùmatu, ti tanti cristiani curcati.

Scusu intra ddhrì straticeddhrè,

cquandu ti m’bìcini,

sienti la maggìa e llu sapore ti lu tiempu,

ca si perde chianu, chianu,

comu nu cirieddhrù spasulatu.
Lu Castieddhrù,

sulu nù ricordu, cunti, cuzzetti rusicati,

pariti ca stà ssi scarranu,

stà si ‘ndi holà la terra tuttun’tornu.

Jò,  ca n’cora vò, cu ttròu lu tìaulu,

li notti a llu scuru.

FULCIGNANO

Il castello,

a sud del paese,

 vecchissimo, abbandonato,

la sue mura sempre accarezzate,

dal sole, dall’acqua, dal vento.

Unico esemplare ancora in vita,

vederlo cosi, sanguina il cuore,

vecchio soldato morente.

Ossequiato,

 da spazzatura tutt’intorno,

da nuove costruzioni,

antichi rovi.

Verdeggianti rovi che crescono  rigogliosi,

attorniati da serpenti addormentati,

aggrappati a queste sapienti mura.

Piccole stanze in piedi,

sotto una coltre di polvere e  ragnatele,

aspettano dal buio un raggio di sole.

Stanze colme di ricordi, di sogni, di lunga barba bianca, abbandonate.

Entrando, ascolti il vocio del passato,

senti il fuoco acceso,

vedi volti conosciuti.

Protetto da piccole strade,

avvicinandoti senti la magia,

il sapore del tempo che si perde piano,

nella memoria dell’uomo.

 Il Castello, nei ricordi,

ombre, tufi graffiati, mura pericolanti,

predata la terra che lo circonda.

Io, ancora vado a visitarlo,

sperando di incontrare il diavolo

nelle notti senza luna .

‘NVITI

Sona lu telefunu, t’invitanu cu bba mmangi,

sinu a ieri sciucheddhrì ti ‘ndurava.

Ti chiamanu a llu campanieddhrù,

no ‘mbbolinu sale, ti llassanu  buste.

Tuttu stù fusci fucendu, pi ddhrì to ggiurni ca sa vvotare,

intra ddo tàule ‘nchiuate,  motu cquardate.

Zzaccanu stringendo manu,

salutandute cquandu menu ti la spietti,

no tteninu rispettu mancu ti lu Santu.

Iti poi facci sensza sustanza ‘ncuddhràte a ‘mpacce lli pariti,

pare ca ti cquardanu? ma no bbetinu.

Comizzi e mangiate, comizzi e pagnotte, comizzi e cafè,

si secutanu comu fochi e acqua ti mare.

Cquiddhrù ca conta non’ete lu pinszieri ti li cristiani,

lu rabbu, lu piacere ti cc’è ddicinu,

mentre comu pacci ritanu su llu palcu,

no,

conta sulu se ‘nci sinti, se ti hetinu mangiare,

cusì si capacitanu e ssi mentinu  l’anima a ‘mpace.

Cittu, cittu, mi pisciu ti risi,

comu carusi ‘nnamurati pirdunamu la zzita,

ca pi fessa na pigghiati.

Ni scirramu ti lu passatu, facimu finta ti nienti,

comu se no ‘nc’è mmai statu, mai istu e mmai truatu.

Lu passatu, lu nanti inire, pi mmoti cristiani,

oramai no sso nienszi,

so ssulu negghia e cennere ti pinsieri.

‘Nc’è ci tice, ca no ssa campare ti ricordi,

no bbi ‘ndi curati, jò ogghiù lu fazzu.

INVITO

Squilla il telefono, un invito a cena,

 fino a ieri nessuno ti salutava.
Suona il citofono, non cercano sale,  

 ti portano un invito.
Questo spazio rinchiuso in soli due giorni,

in cabine spoglie e silenziose, ma molto illuminate.
Il punto di partenza, le strette di mano, il saluto,

che ti arriva inaspettato mentre in preghiera osservi il Santo Patrono.

 Poi sui muri grandi espressioni, senza tempo,

mettono soggezione? a chi le osserva.
Comizi e cene, comizi e aperitivi, comizi e rinfreschi,

si rincorrono, in un finale pirotecnico e alterato.
Quello che conta, non è l’urlo della folla,

l’abbraccio, il brivido che passeggia lungo la schiena,

mentre sproloquiano sul palco,

no,

quello che conta è l’invito, se ci sei, sei uno di loro, un voto sicuro.
Rido sottovoce,

come amanti innamorati dimentichiamo il tradimento.

 Dimentichiamo il passato,
e’ come se non ci fosse mai stato, mai vissuto, mai incontrato.
Il passato, il futuro,
non sono realtà ma solo fumo e cenere di illusioni.
 C’è chi dice che non si vive di ricordi,

 io lo faccio.