MARMELLATA  TI STAGGIONE

‘Nc’è cu nno ‘nc’ì cridi,

pi cquiddhrù ca sienti e ppi cquiddhrù ca iti.

Ssimegghianu a  llu sole,

topu nu maletiempu,

pi ccomu sò dduci.

Agnuni, aquasi, quasi, si scondinu,

pi ccomu vonu ‘nguacchiati, ti marmellata.

Simu rriati a nnu livellu,

ca puru ca mi l’era titta a ‘nsonnu,

lu bbunanima ti sirima,

no ‘nc’èra, mai critutu.

A cci cchiui, sta ssi este ti irginiellu,

jesti azzurre e jesti rosa,

cusute sobbra a tutti,

spicchiarecìanu senza scòrnu,

cquète.

Mumenti ti tiatru,

maschere ecche, colorate ti festa,

‘ncuddhràte ti ‘nzuccaru.

Ggiru nou, staggione noa, lu stessu sipariu.

Pare nu scìocu, stu mumentu,

mancu la storia ‘ncì crete,

puru cqueddhrà ‘ntica.

Malati e dottori, mescì e ddiscìpuli,

patruni e sotta, janchi o gnuri,

so totta na cosa.

Comu turdi,

ca òlanu lu jernu,

senz’affannu, spustati ti lu jentu,

cusì, si ‘mbiscanu stì cristiani.

Si cretinu Patreterni,

forse lu sontu,

sulu jò,

no mmi capacitu. 

MARMELLATA DI STAGIONE

Non c’è da credere più a nessuno,

per quello che senti,

per quello che vedi.

Assomigliano all’atteso sole,

dopo un cattivo temporale,

per come sono caldi e dolci.

Quasi, quasi, si nascondono,

come bimbi sporchi di marmellata.

Siamo arrivati, ad un livello insolito ed inaspettato,

sarebbe tornato in vita,

il mio amato Padre a raccontarmelo,

io non gli avrei mai creduto.

Cercano di vestirsi da vergini immacolate,

coperte solo,

da vesti di raso,

colorate d’azzurro e di rosa,

senza vergogna,

quasi in attesa.

Momenti da vecchio teatro,

scene viste e riviste,

colorate di nuovo,

sporche di zucchero.

Regista nuovo, nuova stagione, ma stesso sipario.

Sembra ritornato, il tempo dei giochi,

la Storia, giudice supremo,

non crede ai suoi occhi.

Malati e dottori, maestri e discepoli,

padroni e operai, bianchi o neri,

non si nota più,

nessuna differenza.

Come tordi, che emigrano d’inverno,

spostati dalle correnti, in un unico volo,

cosi si sono uniti, come nuvola insolita,

questi amari personaggi.

Si credono Dio in terra,

forse lo sono per davvero,

io non riesco a farmene una ragione.

LU COMPLEANNU

Pi llu compleannu mia,

rrigalatime nu libbru ti storia.

Stamu fermi,

stà nni ‘mboccanu tuttu e llu contrariu ti tuttu.

‘Ncè scì si lu ‘mbacca e cc’ì none.

Parìa nù Cristu nou,

lu vangelu sua ticìa: “si pòte fare”.

Comu fiuri a Natale,

nonu induti,

si ccorge sulu, scì cguarda a llu luntanu.

No bbi ‘ndi curati,

mandatime nu libbru ti storia.

Scì ti ùi, no ‘mpote inire a lla festa,

mi ccuntenta lo stessu e ognè ffiata ca apru lu libbru,

bbi tegnù ti coste.

Spettu cittu, cittu,

forse aggiù cuntatu nu picca motu,

intra a stù paese,

scirratu e bbandunatu.

Mi cotulu, comu nu bbrigante,

a ccasa mia,

sperandu ca spiccia,

stù ‘ndore ti pagghia.

IL MIO COMPLEANNO

Per il mio compleanno,

regalatemi un libro di storia.

Assistiamo inermi,

al tutto e al contrario del tutto.

Sembrava apparso,

come un messia, gridando,

“si può fare”.

Come stelle alpine a Natale,

ci siamo lasciati vendere,

solo lo vede, chi guarda lontano.

Speditemi un libro di storia,

se voi non potete venire alla mia festa,

mi accontenterò lo stesso,

vi sentirò sempre al mio fianco.

Aspetto in silenzio,

forse ho rischiato già troppo,

in questo posto solitario e vago.

Mi muovo, come un clandestino,

nel mio paese natio,

aspettando che passi,

quest’odore di fieno.

(foto dal web)

ACQUA TI FIUME

Mentre passanu l’anni,

comu fredda acqua ti fiume,

lassu a rretu,

terra muddhràta, petre llavate e fugghiazze ‘nfùcate.

‘Mbbrazzu stà terra, ddhrò so nnatu,

dhhrò agnone, aggiù schìucatu,

ma no lla strengu,

ddhrò  aggiù campatu.

Sentu sempre lu  stessu ndore,

ti tumu, ti paparine,

ti ficalindie e culumbi,

ma sentu puru,

sempre la stessa litania.

Ssittati, a ll’ombra ti lu sole,

cu ‘mpilamu tabaccu,

‘mpisu a lli tiraletti,

unu ti ‘nanzi a l’addhrù.

Cantavano li cicale,

pi ccumpagnamentu,

ma lu core stìa a mmare,

stisu su lla ‘rena.

A ddhrì tiempi no scrivia,

la penna,

mi pisava cchiùi ti la zappa,

a mumenti torna lu ricordu,

sprintu ti nu jentu scanuscìutu.

Oscè, stisu a llu friscu, a ll’umbrunire,

sentu nu ‘ndore ti mare,

ti aliga ‘mpuzzunata, su llu scogliu siccata.

Mentre mi priparu a lla indegnà,

la luna cotula la capu,

mentre stà bballamu,

st’urtima canzone ‘mericana.

Nostargia

Immana, scì ti scèrra mai,

li rrigali ti la befana,

li Natali passati.

Tante fiate, topu tantu tiempu,

 jò so tturnatu senza mancu nu fiuru.

Lu pinszieri tua,

comu cumpagnu ti jaggiu,

mai cu mmi ddummandu,

se mi òi bbene.

Tante notti t’aggiù ddiscìtata,

mi canuscì, ‘mprima, ‘mprima, ca era jò,

sintii lu rucitu ti la  caminata,

ttuppava, ti ddhrò passava.

Oscè, ulia cu tti ‘ncarezzu,

ma mi ‘ndi scòrnu,

ti baciu ti pressa e scappu.

Cquantu fiate ma ppirdunatu,

su lla porta ti casa,

cu lla maglietta totta strazzata.

Mò, ca tegnu fili puru jò,

capèscu., la paura tua.

Oscè, lu rriggalu cchiù rrande pi tte, ete,

cquandu mi iti,

a ccasa tua cu lli fili mia.

Lu rrigalu cchiù rrande,

ca ti putìa fare,

li figghia mia ca ti chiamanu ,

nonna.

MAMMA

Mamma chi può dimenticarti,

sei il ricordo che non muore,

i regali alla befana,

Natali di ieri.

Tante volte sono ritornato a casa,

dopo lunghe assenze, senza dare notizie,

senza nemmeno un fiore.

Il tuo pensiero indirizzato di me,

il mio unico compagno di viaggio,

mai a chiedermi perché.

Tante notti insonni,

qualche volta che ti addormentavi,

rumori nel salotto ti svegliavano,

sorridevi, capivi che ero io.